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I LOVE
The Rumored Lovechild
Pilgrim, Pilgrim
What do you hear in the wind outside, crying in the lines telegraphing crucifixions of disembodied words. Across the asphalt cavaties of this broken mounted city--what do you see worn upon the window panes to risk another wilderness and the stern virgin of wood waiting only for a word to turn to flesh, bred to hold a childs gentle mouth?
Pilgrim, Pilgrim
what do you see in the fire snarling and bleeding the wood with its thorny fingers at our eyes burning away the night what grim design can you expect to find for historys vivid metaphor with your childs dead hands riveted to the firewood like a statue?
Pilgrim, Pilgrim I can only hear the ear cracking thunder of two thousand stone tongues licking at the rubble of the last word said by a long, dead god---Christ! What maternal miracle can open up you ears in this nocturnal babylon that turns our hands to deaf and dumb assaults against the sun that once warmed our wooden loins?
Pilgrim, Pilgrim too many hands have closed to hope to find infants. Fingers still riding on a wooden breast, some mythic hill of love---can your millstone legs endure another spring, bred failure of some other world to flower love born, lightly bourne, on winters wooden arms?
Pilgrim, Pilgrim
Part of me, I am sickened by this blind and broken city howling in its sleep unable to awaken from rumors and alarms---is it me? Am I it? My Gods are mad, barking blindly through the city and running treeless streets to bite the rumored lovechild out of reach---
O Pilgrim, Pilgrim
Part of me, you make me cry that I have lived so long a lie of such a desolation I cannot see my sight is gone---will wind and window let the sun see these broken eyes and warm these crippled limbs that I can waken to the lovechild poised between our hands
Gerald Huckaby for Nov 20

¡Ayuda! ... O ALGO
AMO
El Rumoreado Lovechild
Peregrino, Peregrino
¿Qué oyes en el viento afuera, llorando en las líneas telegrafiando crucifixiones de palabras incorpóreas? Al otro lado de las cavidades de asfalto de esta ciudad montada rota, ¿qué ves gastado en los cristales de las ventanas para arriesgarte a otro desierto y la severa virgen de la madera esperando solo una palabra para convertirse en carne, criada para sostener la boca dulce de un niño?
Peregrino, Peregrino
¿Qué ves en el fuego gruñendo y sangrando la madera con sus dedos espinosos en nuestros ojos quemando la noche qué diseño sombrío puedes esperar encontrar para la metáfora vívida de la historia con las manos muertas de tu hijo clavadas en la leña como una estatua?
Peregrino, peregrino Sólo puedo oír el trueno del oído de dos mil lenguas de piedra lamiendo los escombros de la última palabra dicha por un dios largo y muerto: ¡Cristo! ¿Qué milagro materno puede abrirte los oídos en esta babilonia nocturna que convierte nuestras manos en sordos y mudos asaltos contra el sol que alguna vez calentó nuestros lomos de madera?
Peregrino, peregrino se han cerrado demasiadas manos para esperar encontrar niños. Los dedos todavía cabalgan sobre un pecho de madera, alguna colina mítica del amor: ¿pueden tus piernas de piedra de molino soportar otra primavera, el fracaso de algún otro mundo para florecer el amor nacido, ligeramente bourne, en brazos de madera de los inviernos?
Peregrino, Peregrino
Una parte de mí, estoy enfermo por esta ciudad ciega y rota que aúlla en su sueño incapaz de despertar de los rumores y alarmas --- ¿soy yo? ¿Lo soy yo? Mis dioses están locos, ladrando a ciegas por la ciudad y corriendo por calles sin árboles para morder al rumoreado hijo del amor fuera de su alcance ---
Oh peregrino, peregrino
Una parte de mí, me haces llorar por haber vivido tanto tiempo una mentira de tal desolación que no puedo ver que mi vista se ha ido --- el viento y la ventana dejarán que el sol vea estos ojos rotos y caliente estos miembros lisiados que pueda despertar al hijo amado entre nuestras manos
Gerald Huckaby para el 20 de noviembre